我将大叠的新闻纸与叶瞳送给我的第一张和最后一张羊卷都夹在了我的记事本中，将它们亲手进随带的包或是锁进办公桌的菗屉中。幸运的是，在这样一个mi2宮般的大巨办公室中，没有谁会注意到我在写什么。而所有的真相都将淹没在主媒体那些浩如烟海却无关痛庠的文字中。我的《那多手记》也一样。 我站起来，伸了个懒yao，鼻中立时涌一股令我厌恶的烟味。 这个四平八稳的房间就在我眼前铺开。与羊卷不同，它并没有什么可发掘的秘密，有时我羡慕它的平凡，有时我又厌恶它的乏味。 但无论如何，我想我这辈子都不会再踏青海那片土地了。 这个故事——我称它为“故事”并不表明它是不实真的，恰恰相反，它已经实真到了传奇的地步——应该到此为止了。 就在我以为终于...

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